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Écrire pour soigner ou pour blesser
Le pouvoir du récit dans « Vipère au poing » et la fabrication de Folcoche.
D'après le livre d'Émilie Lanez :
FOLCOCHE, Le secret de « Vipère au poing »,
enquête sur un meurtre littéraire.
Éditions Grasset, 1/10/2025 – 286 pages
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Vipère au poing d’Hervé Bazin, succès littéraire depuis 1948, dépeint une enfance martyrisée par une mère cruelle surnommée Folcoche. Ce roman d’apprentissage, vendu à cinq millions d’exemplaires et adapté au cinéma, a propulsé Hervé Bazin à la tête de l’Académie Goncourt.
Pourtant, tout est faux. L’enquête d’Émilie Lanez révèle un « féminicide littéraire ». Avant sa gloire, Bazin fut un délinquant multirécidiviste : fugues, vols, escroqueries, menaces. Condamné par les tribunaux, interné en psychiatrie, emprisonné des années à Clairvaux, il terrorisa sa famille de notables. Sa mère Paule tenta maladroitement de le sauver. Pour se venger, il la transforma en figure haïssable.
Francis Jubert
- Temps de lecture estimé à 6 minutes
Une œuvre longtemps perçue comme un récit victimaire
Le roman d’Hervé Bazin, Vipère au poing, a longtemps été perçu comme le récit bouleversant d’une enfance martyrisée, la confession brute d’un fils soumis à la cruauté d’une mère despotique. La figure de Folcoche, incarnation d’une maternité empoisonnée, s’est inscrite durablement dans la mémoire collective comme l’archétype de la mère maltraitante.
Pourtant, la lecture qu’en propose Émilie Lanez dans Folcoche renverse cette perspective. Loin du témoignage héroïque d’une victime, le roman apparaît comme une arme littéraire : l’œuvre d’un mythomane, d’un manipulateur qui utilise la fiction pour régler ses comptes et imposer au réel sa propre légende.
L’analyse proposée par Émilie Lanez dans Folcoche invite à reconsidérer radicalement l’interprétation traditionnelle du roman. Loin d’un simple récit victimaire, le roman apparaît comme une construction narrative orientée, dans laquelle l’auteur mobilise la fiction afin de réécrire son histoire personnelle et d’imposer une version subjective des faits.
Un règlement de compte, un meurtre écrit
Dès les premières pages, Émilie Lanez précise le diagnostic : Paule Hervé-Bazin « fut la victime, rendue éternelle par la littérature, d’un diabolique chantage, la cible d’un meurtre écrit ». Le mot est fort : un meurtre, qui ne renvoie pas à une atteinte du corps, mais une destruction discursive de la personne réelle.
Vipère au poing est ainsi « la construction perverse d’un manipulateur, l’œuvre maléfique d’un mystificateur mal-aimé et amputé de sentiments ». L’animal-totem du livre, le serpent saisi à mains nues et brandi au visage de la famille, est la « représentation symbolique de la mère détestée ». Folcoche est arrachée à la dignité humaine pour devenir un reptile : geste de déshumanisation, préalable nécessaire à la mise à mort imaginaire.
Une stratégie de la dissimulation et du mensonge
L’auteur « affuble ses cibles de masques transparents » : chacun se reconnaît et chacun est blessé. Mais tout le roman repose sur une stratégie du mensonge. L’oncle Michel constate que « Jean ment souvent » et bientôt ce mensonge devient son activité principale. L’action, étirée sur trois années, est en réalité concentrée sur une seule, et près de quinze années de sa vie sont escamotées, dissimulant ainsi ses internements, ses délits et ses troubles psychiatriques. Le roman détourne le regard des archives cliniques et sociales pour imposer sa propre version.
L’intrigue, présentée comme s’étendant sur trois années, se concentre en réalité sur une période plus brève, tandis que de larges segments de la biographie de l’auteur — incluant internements, infractions et troubles psychiatriques — sont occultés. Cette omission contribue à produire un récit cohérent et victimisant, au détriment d’une restitution fidèle du contexte clinique et social.
Comment la mère réelle disparaît derrière son double monstrueux…
Ainsi s’opère une inversion des rôles : le fils instable et violent devient la victime héroïque, la mère inquiète et protectrice se transforme en monstre. Par l’écriture, l’auteur déplace la culpabilité, redistribue les rôles et fabrique sa propre innocence. Ce geste n’est pas seulement psychique : il est stratégique. Émilie Lanez montre que la rédaction du roman s’inscrit directement dans la réaction à l’interdiction judiciaire de 1937 , devenant instrument de punition familiale et de reconquête symbolique. L’alliance avec l’éditeur Grasset contribue à ce triomphe public, imposant une amnésie collective : le personnage se substitue à l’homme, Folcoche devient la vérité reçue, et la mère réelle disparaît derrière son double monstrueux .
Le roman fonctionne donc comme un féminicide ou matricide littéraire : ce n’est pas le corps qui est tué, mais la mère réelle, transformée en monstre par l’écriture. Émilie Lanez souligne la force démiurgique du mensonge d’Hervé Bazin : créer un monde, refaçonner le passé, contraindre une famille à se sacrifier pour que triomphe le roman.
Le rôle de l’éditeur et la fabrication d’une mémoire collective
Le soutien de l’éditeur Grasset participe à la diffusion de cette version des faits, contribuant à une forme d’amnésie collective dans laquelle la figure romanesque se substitue à la personne réelle.
Folcoche devient un personnage autonome, détaché de la mère historique, tandis que l’homme réel disparaît derrière la figure de l’écrivain-victime. La littérature fabrique ainsi une mémoire publique qui supplante les archives et les témoignages contradictoires.
Grasset a arrangé la biographie de son auteur. Il est présenté comme âgé de trente et un ans ; en réalité, Bernard Grasset l’a rajeuni – né le 17 avril 1911, il est décidé qu’il serait né le 11 avril 1917 –, son nom est raccourci, Jean Hervé-Bazin devient Hervé Bazin. L’éditeur fait circuler le bruit que le livre aurait été écrit en trois mois sous le coup d’une rage salvatrice, c’est un livre de prodige, de survivant rescapé de l’enfer domestique. L’argumentaire fait mouche. La presse conservatrice se déchaîne contre le fils de magistrat, petit-fils de sénateur et petit-neveu d’académicien catholique, dont elle vilipende le noir tableau, quand la presse de gauche le félicite d’avoir dénoncé les sécheresses de la bourgeoisie. Controversé ou comblé d’éloges, l’ouvrage suscite un large intérêt. Six cents articles en deux mois lui sont consacrés, les tirages s’additionnent, les ventes caracolent, et le voici bientôt traduit dans plus de trente pays. Fort de cette consécration, l’auteur écrira par la suite une trentaine de romans, quatre essais et un livre pour la jeunesse – une œuvre qui lui ouvre les portes de l’académie Goncourt…
L’écriture entre soin et domination
Derrière cette victoire littéraire surgit une question centrale : qu’arrive-t-il lorsque le récit, au lieu de soigner, sert à dévorer ? Qu’est-ce que le récit produit sur les personnes réelles ? Peut-on écrire pour se réparer sans blesser ? Le texte peut-il prendre uniquement soin, ou devient-il parfois instrument d’emprise ? Le roman de Bazin, relu grâce à Émilie Lanez, montre que l’écriture peut être en même temps refuge, arme, travestissement, cri de détresse et tentative de domination. Ces questions mettent en lumière la complexité du lien entre l’écriture et le soin, et invitent à en explorer les effets.
L’exemple de Vipère au poing, relu à la lumière du travail d’Émilie Lanez, montre que l’écriture peut simultanément servir de refuge psychique, d’arme symbolique et de moyen de domination. Le lien entre écriture et soin apparaît ainsi profondément ambivalent, invitant à une réflexion critique sur les effets éthiques et relationnels du récit autobiographique.
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